Trapo

planejei sonhei esperei por uma semana assim...

... mas o dia deu em chuvoso como no poema de Álvaro de Campos

"O dia deu em chuvoso.
    A manhã, contudo, esteve bastante azul.
    O dia deu em chuvoso.
    Desde manhã eu estava um pouco triste.     Antecipação!  Tristeza?  Coisa nenhuma?
    Não sei: já ao acordar estava triste.
    O dia deu em chuvoso."
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imagem em P&B, de Henri-Cartier Bresson

A luz do Manoel

foto de Luciana Castelo Branco

A luz desapareceu sem piscar nem olhar pra trás, o vilarejo mergulhou na escuridão, dava pra gente revelar fotografia no meio da rua.  A gente cogitava se seria outro blecaute ou falha passageira.  Quando o olhar foi se acostumando com o negrume, começaram os pisca-piscas.  Primeiro da purpurina prateada espalhada no céu, depois dos pirilampos inquietos faiscando fosforescência de um lado pro outro.
Silêncio de cemitério, pios, grilos.
A noite ficou a cara do Manoel de Barros

Manoel de Barros é aquele poeta matogrossense que nasceu no Beco da Marinha em Cuiabá e cresceu numa fazenda no coração do Pantanal. Passou a infância de pé no chão, de terreiro em terreiro, entre os currais e as coisas "desimportantes" que marcariam sua obra. Seus poemas falam de concha, de pedra, de borboleta...

"Ali o que eu tinha era ver os movimentos, a atrapalhação das formigas, caramujos, lagartixas. Era o apogeu do chão e do pequeno."

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Devido a estas reminiscências de árvore, de silêncio,  lembrei dele naquela noite escura ...
Alerta: que ninguém confunda a poesia de Manoel de Barros com regionalismo, com coisa pequena...
É um filósofo, um inventor da palavra.
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"O filósofo Kierkegaard me ensinou que cultura é
o caminho que o homem percorre para se conhecer.
Sócrates fez o seu caminho de cultura e ao fim
falou que só sabia que não sabia de nada. Não tinha
as certezas científicas. Mas que aprendera coisas
di-menor com a natureza. Aprendeu que as folhas
das árvores servem para nos ensinar a cair sem
alardes. Disse que fosse ele caracol vegetado
sobre pedras, ele iria gostar. Iria certamente
aprender o idioma que as rãs falam com as águas
e ia conversar com as rãs  (...)"

Amor chinês

"Viver numa casita à beira-mar
feita no gosto inglês
casa de um só andar
e sem balcão chinês."
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Guerra Junqueira (A musa em férias)

Dia de Yemanjá

"água e profundo, o corpo
de azul. aia e passo,
pernas sob
saia e choro do seio.
acorda dama, à casa da
rainha – mãe e festa –
nagô.
falas, em flor e pressente –
outra robusta aurora,
tempo de água, temor
do mar – aye – rodopia:
aiabá, tens o cesto e
brasa, acalmas.
no fundo, o silente."
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Poema de Piero Eyben
fotografia de Pierre Verger
(são os Pedros homenageando a rainha do mar)

imagem e texto

No meio da crise asmática, desisti do gato

fotografia de John French

"de onde, em minha língua tardia,
estive às vésperas? um só fundo
religa obscuro beiral, lânguidos –
e livre, o sutil acordo de querer-se"
(www.apaneutheneon.blogspot.com)

ilustração do site www.antenakus.blogspot.com ("Watching the emptiness" - "Olhando para o vazio"

A porta de Vinícius de Moraes

 

"A porta"   (poema infantil de Vinícius de Moraes)
Eu sou feita de madeira
Madeira, matéria morta
Mas não há coisa no mundo
Mais viva do que uma porta.
Eu abro devagarinho
Pra passar o menininho
Eu abro bem com cuidado
Pra passar o namorado
Eu abro bem prazenteira
Pra passar a cozinheira
Eu abro de sopetão
Pra passar o capitão.
Só não abro pra essa gente
Que diz (a mim bem me importa . . .)
Que se uma pessoa é burra
É burra como uma porta."

 

"luz teimosa" de fernando lemos

porta de loja com vitrine bacana

casa de Gaudi (Barcelona)

Velimir Khlébnikov

"Basta-me um mínimo:
lasca de pão,
gota de leite
e, céu acima,
nuvens alvíssimas."
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O poeta é russo,
o poema é de 1922,
a foto eu trouxe daqui
É de uma das casas de Gaudi, em Barcelona.
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duas mães, duas luas

Por acaso ou por destino ontem me deparei pela primeira vez com a poesia de Georg Trakl. Fiquei sabendo que foi um grande poeta expressionista., que nasceu em Salzburgo e teve uma vida curta e conturbada. Consta que desde sua adolescência consumia doses nada moderadas de cocaína, ópio e veronal, o que acabaria por o matar em 1914, ao 27 anos.

Hoje de manhã quando soube que Dona Inácia havia falecido durante a madrugada, procurei pelo poeta, a quem peço emprestado dois versos para despedir-me desta vizinha que até ontem era a mulher mais velhinha de Santo André.
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"Duas luas
iluminam os olhos da anciã pétrea"
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Estive com Dona Inácia pela última vez no dia das mães de 2010. Passei para lhe tirar a pressão, a pedido de seu neto, Renilson. Já era noite, a casa dela estava cheia de pessoas da família e amigos. Ainda pude lhe passar a mão nos cabelos úmidos. Mais tarde, foi levada para o hospital que tanto temia. Agora está em casa, a pétrea anciã, e descansa.
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O dia das mães e a morte de Dona Inácia me fez recordar que não tive muita oportunidade de passar este dia com Maria, minha mãe. Saí cedo da casa dela; e ela, cedo da vida.
Suspendo por um momento minha incredulidade para mostrar a Maria a imagem de Klimt que recebi da neta dela, minha filha, e aproveito para avisá-la que ela agora tem vários bisnetos.
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"Pastores enterram o sol na floresta nua.
Um pescador puxou a lua
Do lago gelado em áspera rede."

três momentos de Rublev

Andrei Rublev foi um monge-pintor de ícones do século XV que inspirou Tarkovski (o cultuado cineasta russo) a realizar um de seus primeiros filmes. Embora tenha tentado, nunca consegui ver este filme, mas achei uma matéria na revista de cinema Contracampo, de onde retirei o seguinte trecho:

"A realidade medieval russa, vista pelo monge, é sórdida, violenta, cruel: as invasões tártaras que destroem a cidade de Vladimir, os ritos pagãos na floresta que aniquilam a fé, os ciúmes do assistente Kirill quanto à arte do mestre, os desmandos da nobreza feudal que oprime os camponeses, a jovem que se entrega aos soldados de ocupação. Abalado por este profundo caos e pelo conhecimento abjeto que ele dissemina, Rublev se perde, mata um homem, iguala-se à barbárie que o cerca."

Esses dias li um tweet de um amigo de Brasília falando (em 140 caracteres) de Rublev... e me lembrei do antigo desejo de ver este filme. Coloquei um comentário no blog dele (chama-se Piero Eyben, foto) e hoje tive a alegria matinal de achar este poema-presente

rublev, para olímpia

tempo ancorado em ouro
ainda o caule d'água faz-
se pó e selo: o risco quase
rasura _
(o restante do poema, você encontra aqui)
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(Piero, obrigada!)

a poesia do cotidiano

"Ninguém sonha duas vezes o mesmo sonho
Ninguém se banha duas vezes no mesmo rio
Nem ama duas vezes a mesma mulher.
Deus, de onde tudo deriva
É a circulação e o movimento infinito.

Ainda não estamos habituados com o mundo
Nascer é muito comprido."

poema de Murilo Mendes
quadro de Magrite

"Quando você passa três, quatro dias desaparecida
Subo desço, desço subo escadas

Apago acendo a luz do quarto
Fecho abro janelas sobre a Guanabara
Já não penso mais em nada
Meu olhar vara vasculha a madrugada
Anjo exterminado"

(Waly Salomão, letra da canção Anjo Exterminado)

Quadro: À janela, de Pierre Bonnard


"Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.
Sem uso,
ela nos espia no aparador."

poema de Carlos Drummond de Andrade
quadro "Natureza morta com limões e xícara", de

Renoir. Acervo da Fundação Ema Klabin, São Paulo.

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(esse post começou assim... mas acabou tomando outros rumos)

Uma maneira de testar a qualidade de um livro (ou de um filme) é sabermos de antemão o seu enredo. Como nas tragédias gregas, por exemplo. Sabendo como vai terminar a estória podemos nos concentrar mais nas fascinantes e variadas complexidades que o texto apresenta, sem a pressa de chegar ao final.

tem gente normal em Brasília

ressurge um antigo

astro político
enfeitiçado,
pelo brilho,
inequívoco
do vil metal
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como ex-moradora de Brasília, voto pela cassação do governador Arruda.
E reafirmo meu amor pela cidade
através do poeta Nicolas Behr e do fotógrafo André Dusek





"senhores turistas
eu gostaria de frisar
mais uma vez
que nestes blocos
de apartamento moram,
inclusive, pessoas normais"

Poema de Francisco Alvim

O Embaixador do Ceilão

encantou-se com a Embaixatriz da Índia

(mais linda asiática

não conheci)

e de repente

para constrangi-

mento geral

bradou

esta noite

você dorme comigo

Bebera demais

teve que sair

amparado pelo chofer

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poema de Francisco Alvim

tela de Juarez Machado

Bilhete de identidade

Dia do poeta Darwich

Mahmud Darwich nasceu em Al-Birwa, uma aldeia da Galileia em 1941 e morreu em Houston (EUA), em 2008. Sua poesia ultrapassou as fronteiras da geografia e tornou-se conhecida em todo o mundo árabe, que lhe conhece os versos e os recita de cor.
Darwish ganhou notoriedade nos anos 60, com a publicação de seu poema "Bilhete de Identidade". Escrito em primeira pessoa, o poema conta o momento em que um árabe fornece os números de seu documento em uma barreira israelense, na tentativa de retornar à sua terra.

Bilhete de Identidade

Mahmoud Darwich

Toma nota!
Sou árabe
O número do meu bilhete de identidade: cinquenta mil
Número de filhos: oito
E o nono... chegará depois do verão!
Será que ficas irritado?
Toma nota!
Sou árabe
Trabalho numa pedreira com os meus companheiros de fadiga
E tenho oito filhos
O seu pedaço de pão
As suas roupas, os seus cadernos
Arranco-os dos rochedos...
E não venho mendigar à tua porta
Nem me encolho no átrio do teu palácio.
Será que ficas irritado?
Toma nota!
Sou árabe
Sou o meu nome próprio - sem apelido
Infinitamente paciente num país onde todos
Vivem sobre as brasas da raiva.
As minhas raízes...
Foram lançadas antes do nascimento do tempo
Antes da efusão do que é duradouro
Antes do cipreste e da oliveira
Antes da eclosão da erva
O meu pai... é de uma família de lavradores
Nada tem a ver com as pessoas notáveis
O meu avô era camponês - um ser
Sem valor - nem ascendência.
A minha casa, uma cabana de guarda
Feita de troncos e ramos
Eis o que eu sou - Agrada-te?
Sou o meu nome próprio - sem apelido!
(...)
... Então
Toma nota!
Ao alto da primeira página
Eu não odeio os homens
E não ataco ninguém mas
Se tiver fome
Comerei a carne de quem violou os meus direitos
Cuidado! Cuidado
Com a minha fome e com a minha raiva!

dreamroom, a partir de Eyben e Wallace

"sustêm consigo silvos

de móveis e violetas,

arde a cama, contos

da morada – órganon –

o tempo escoa, pó-areia."

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trecho poema Piero

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(lettersroom, denise emmer)

O cais de Santa Cruz Cabrália

"O cais, navios, o azul dos céus

Que será tudo isto como o vê Deus?

Que forma real tem isto tudo
Do lado de onde não é absurdo?

Olho e de tudo me perco e o estranho.
É como se tudo fosse estranho

O cais -- que irreal de pesado e quedo
Os mastros dos barcos estagnam medo


E agora erguendo-se na hora incerta
O mundo fica uma porta aberta

Por onde se vê, simples e mais nada,
Uma outra porta sempre fechada.

Entre a vida e o sonho, entre o sol e Deus
Há enormes abismos pálidos e ateus."

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Fernando Pessoa. "Poesia "

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foto do Cláudio

para um amigo

"[O lugar do poeta é] precisamente onde está. Continuamente só, esperando a morte, desejando que ela lhe traga um novo corpo [poema] ou que desapareça de vez. Em rigor, só o poeta espera a morte ou a morte da morte. Todos os demais ou se dirigem a ela [o filósofo] ou tentam escapar-lhe [o homem de ciência] ou, muito simplesmente, esquecê-la [o homem comum]."

Paulo José Miranda

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"Staring back" - foto de Chris Marker

Rilke Shake

Livro de poemas de Angélica Freitas

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UM fusca

vermelho bala soft

morreu

naquele morrinho

ali ó

vermelho

cor de bala soft

como a cara

dos caras

que empurraram

e ó

pó pó pó

pegou

no longe o vi ainda

redondo e soltando fumaça

pra dentro da boca sem dentes

do túnel

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foto de Usha Veloso, de Brasília

O dia deu em chuvoso

"O dia deu em chuvoso.

A manhã, contudo, esteve bastante azul.

O dia deu em chuvoso.

Desde manhã eu estava um pouco triste.

Antecipação! Tristeza? Coisa nenhuma?

Não sei: já ao acordar estava triste.

O dia deu em chuvoso. (...)"

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Meu querido (lá da Itália): tudo vai acabar bem!

O thriller da viagem

Acordei com o som macio da chuva tamborilando nas ramarias das árvores e a fugidia imagem de Morgan Freeman que escapava, sorrateiro, de um sonho matinal cujo significado é um enigma pessoal

“adeus madrugada
que um segredo aceso
sobrou lindo ainda
soprando giz” (*)

Depois das abluções matinais (decorei esta expressão dos romances portugueses), abro a mala e começo a empilhar os objetos imprescindíveis para a viagem que se avizinha: as senhas impressas para retirar os ingressos da FLIP que comprei pela internet, as chaves do apartamento e o celular de São Paulo, a caixa de sapatos repleta de drogas legalizadas, a escova de dentes e os óculos.
O resto é silêncio: roupa, sapato, brinco.
Liguei o laptop pensando em postar a nênia(** )que o amigo Piero escreveu para Michael Jackson no http://www.apaneutheon.blogspot.com/ e de quebra ainda trouxe de lá uma escrita de Caetano Veloso.

"passo à lua, mais leve,

lá onde o nunca cresce,

lá onde a mistura já cai:

estranho odor da infância,

esse, ainda permanente,

de luvas e luzes, da pele

e dor – tida – acossada

e respirando, dança."

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O anjo e o demônio da indústria cultural

Por Caetano Veloso

A notícia da morte de Michael Jackson foi um grande abalo. Cheguei ao Teatro do Sesi de Porto Alegre e ao ser informado pensei imediatamente em meus filhos Zeca e Tom. Logo Daniel Jobim me veio à mente. Ele é conhecedor e devoto de Michael desde a infância. Moreno, meu filho mais velho, que é amigo de Daniel, também dedicou afeto intenso à figura desse gênio do nosso tempo. Mas são meus filhos menores que hoje se sentem mais atraídos por seu estilo.Como todo mundo, acompanhei Michael desde que ele era pequeno. Como todo mundo, fiquei siderado pelo cantor e dançarino de "Off the Wall" e "Thriller". Como todo mundo, fiquei entre fascinado, enojado e apreensivo diante das transformações físicas por que ele passou. O que quer que tenha havido entre ele e aqueles meninos cujos pais o processaram, acho-o moralmente superior a esses pais.Michael é o anjo e o demônio da indústria cultural. A serpente do seu paraíso e seu mártir purificador. Os talentos artísticos extraordinários frequentemente coincidem com vidas torturadas e enigmáticas. Michael era um desses talentos imensos. Dançando "Billie Jean" na festa da Motown ele foi sim tão grande quanto Fred Astaire: comentava o Travolta de Saturday Night Fever e o Bob Fosse do Pequeno Príncipe (este, uma influência fortíssima e evidente, que nunca vi mencionada). Vou entrar agora no palco pensando em Tom, Zeca, Moreno e Daniel - e, com um nó na garganta, no sentido da nossa atividade. Ele a representava em sua totalidade, fulgurantemente, tragicamente, divinamente.

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(*) versos de Pedro Rocha, poeta carioca

(**) canto fúnebre

Simetria

"Havia um homem que se sentia atraído por contrabaixos
porque lhe faziam lembrar mulheres nuas com peitos
envernizados.Têm o tipo de ancas, dizia, que levam os homens
à loucura.
Obviamente que não se importava que, por razões de
simetria, as mulheres lhe fizessem lembrar contrabaixos nus.
Delas dizia, também têm o tipo de ancas que levam
os homens
à loucura.
Uma vez pediu a uma mulher para ser o instrumento da sua música.
Ela respondeu, está a brincar, por quem me toma, algum
contrabaixo?…"
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poema de Russel Edson,(1935), considerado o mais importante autor americano de poesia em prosa.