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sábado, 18 de maio de 2013

cenas de um casamento



Colocou o telefone no gancho levemente aturdida com a notícia da chegada de Cecília e seus dois filhos a Brasília em menos  de uma semana. Aquele fora um telefonema inesperado vindo de uma amiga paulistana com quem não falava há pelo menos treze anos. No início, quando saíra de São Paulo para morar em Brasília, ainda trocavam telefonemas, cartas, cartões-postais.  Certa vez, quando fora participar de um seminário bancário em São Paulo, Cecília a convidara para jantar no amplo apartamento que dividia com o marido e as duas crianças no bairro do Morumbi, muito bem postado no vigésimo piso, o mais alto do prédio. Casara com um engenheiro que era ao mesmo tempo professor, administrador e proprietário de um curso de preparação para o vestibular, de notório sucesso no meio estudantil.  Tinha de particular a pretensão de se tornar senador da república.  Era o que Juliana lembrava daquela noite, alternado com o abraço caloroso de Cecília, a  memória da bela foto da festa de casamento no móvel baixo do hall de entrada,  e o brilho irregular das luzes da  cidades penetrando na sala de jantar através das amplas vidraças descortinadas.


Foram se afastando por inércia mútua até o esfriamento, o contato minguado do feliz ano novo ou aniversários.   Há pouco, no telefone, a voz de Cecília adquirira um desconcertante tom de mistério e opacidade dando margem à soltura da imaginação.  Explicaria tudo quando chegasse à Brasília, prometera Cecília.  Nenhuma fantasia engendrada pela mente de Juliana foi tão surpreendente quanto os fatos que efetivamente tiveram lugar na vida de Cecília nos últimos dias.  Depois de doze anos de casamento com o professor candidato a senador, ela descobrira por acaso que ele tinha outra mulher, com quem estava legalmente casado e tivera um trio de filhos, todos morando na mesma cidade de São Paulo. O trabalho de engenheiro de obras rodoviárias o levava com regularidade para fora da cidade: o álibi ideal.   Precisava viajar para trabalhar e assim conseguia conviver com as duas famílias, sem muito atropelo. Um bígamo, portador de documentos falsificados, duas certidões de casamento emitidas por cartórios diferentes.   O acaso foi cúmplice da revelação dolorosa: Cecília e o professor queriam vender o apartamento para comprar uma casa no mesmo bairro. Acabaram desistindo, por isto Cecília ficou boquiaberta quando um corretor imobiliário lhe telefonou para  pedir-lhe que enviasse  os documentos necessários para a assinatura da escritura da tal casa.  Na realidade, o professor acabou comprando a casa para morar com a outra esposa e os outros filhos.  Tivera o cinismo de levar ambas para ver o mesmo imóvel. Quem se atrapalhou, foi o vendedor. 
tela de edward hopper
 A vingança de Cecília foi engenhosa. Não falou nada em casa. Quando o engenheiro saiu para trabalhar ela deu partida ao plano de escape que planejara cuidadosamente. Veio o caminhão da companhia de mudanças e levou tudo, absolutamente tudo da moradia, até mesmo as luminárias, os espelhos e os interruptores de luz das paredes –  os fios para energia e telefone foram deixados à mostra, como em construção inacabada.  Imagine a cara do futuro senador ao chegar em casa naquela noite. Abriu a porta e deu de cara com o vazio.  Ela comprou as passagens para Brasília na surdina,  fez as malas com bastante roupa e o restante foi para o depósito, junto com a mobília.  Em prédio que só tem um apartamento por andar o nível de vigilância da vizinhança é mínimo – nem os porteiros se deram conta da fuga da mulher do vigésimo.  O marido, desesperado, chamou a polícia. O caso levou uns dias para ser resolvido: a polícia acabou chegando à casa de Juliana no Distrito Federal.

Quando isso aconteceu, Cecília já tomara outro avião.
fotografia Édouard Boubad

quarta-feira, 30 de janeiro de 2013

Viver em Viena


Dias atrás, meu marido e eu recebemos a visita de uma família amiga de longa data: homem, mulher, filha. Pessoas que passam a vida em deslocamentos constantes, às vezes para lugares longínquos como a Austrália ou a África do Sul, conforme o charme que a profissão de diplomata oferece. Quem nunca se imaginou percorrendo o mundo inteiro, de modo aventureiro? Na juventude, desejei ser aeromoça, na maturidade quis ser mulher de camionheiro, rodando, rodando...Mudar de endereço é um tipo de aventura, até de bairro. Principalmente, no primeiro estágio: a adaptação aos costumes locais, à geografia, às novas pessoas... Por coincidência, vivo esta experiência no presente: quase um ano após a vinda para Paraty ainda me sinto turista na cidade, na montanha e na praia.
Passo a palavra à Sonia Bonzi que procura traduzir com sentimento  uma parte da vivência dela em Viena, durante a década de 70, ao lado do marido, quando ainda não tinham os três filhos e ele mal iniciara a carreira diplomática.

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"Acendo as luzes pouco antes das três horas da tarde. Não faz muito que saí da cama. Lá fora o frio assusta e o vento desarmoniza o desenho geométrico dos telhados. Um pouco de neve ainda se vê. Minhas janelas, que se abrem para o céu, estão embaçadas. Por alguma fresta no telhado, um sopro de vento se assemelha ao uivar de lobos.

fotografia de Roberto David de Sanson Neto
A paisagem não tem foco. Procuro a beleza na névoa que abraça e sufoca o dia. Encontro-a, admiro-a, momentaneamente, mas desejo o brilho do sol tropical, o escandaloso das cores. Nem eu sei que sensação é esta que me faz sentir tão fora de lugar. Tudo muito exótico. 

Penso em Jorge Mautner e seu descrever da angústia. Acho que define meu momento. Um desejo de encolher, desaparecer, cair em outro lugar. 

Careço do colo da mãe, que tão nova se foi. Desejo o abraço do pai, o lugar conhecido, o pé descalço na terra, a legião de amigos, o pôr do sol do cerrado, os morros de Minas... 

Necessito de luz que me alimente os ossos e reanime os músculos. O corpo pesa. Não mais que a cabeça. 

A posição horizontal é a única que me convém. O grande colchão de espuma, cheio de almofadas, é o melhor que posso ter. 

O ar dentro de casa é seco. A calefação é um objeto estranho.

Não tenho desejo nem de sentir ódio da vizinha que perturba minha vida. Nenhuma vontade. Só este expirar angustiado. 

O amanhã parece que não vai chegar e este dia-noite se prolongará eternamente. 

Acendo muitas velas. Espalho-as pelo chão, sobre os tacos de madeira, miúdos e encerados. Deitada, contemplo-as. O olhar mergulha na luz. A realidade se esvai.  

As horas passam preguiçosas. Fumo um cigarro, outro e mais outros.

“Este papo seu tá qualquer coisa, você já está pra lá de Marrakech. Mexe qualquer coisa dentro doida, já qualquer coisa doida dentro mexe”.

Caetano canta. O sax chora. “Esse papo meu tá qualquer coisa e você já tá pra lá de Teerã”.
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(Dá licença para um parênteses, impossível reprimir o comentário... àquelas alturas, Soninha nem imaginava que muitos anos depois iria viver em Teerã na condição de embaixatriz brasileira no país. Fotógrafa de lente cheia,  fez belos registros do Irã, repare acima)
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A lua não se deixará ver. Como suportar a angústia de uma noite sem estrelas? Talvez elas me tirassem deste torpor. 
Alguma coisa me diz que assim não posso continuar. Não me reconheço. As pessoas, na rua, no bonde, nas lojas, nos parques, nos museus me despertam os piores sentimentos.

O estudo de alemão perdeu o encanto.

Preciso sair deste estado de espírito. 

É tempo de rever, reavaliar.

Tenho que aprender a entender os humanos do mundo em que agora vivo.

Nada de comparações. 

Aceitação, resignação. 

Busca do bom.

Como fugir do desânimo, que fazer com a raiva que explode? Como negar que desejo a morte dos velhos que não aprenderam com o sofrimento? Onde esconder o desprezo que sinto pela nobreza? Como fechar a boca para não xingar ou cuspir?


A água que sai da torneira é um bálsamo. Gelada, direto do degelo das montanhas para os canos. Ela espanta o sono quando lavo o rosto ao acordar, nem sempre de manhã. Sem a luz do sol nascente, não faço caso de horas. Não há muita distinção entre o nascer e o morrer do dia. 

A cortina do banheiro tem o desenho de uma teia de aranha. “A ciência da abelha, da aranha e a minha todo mundo desconhece”.
"Luz teimosa" (fotografia de Fernando Lemos)

O barulho da chave na fechadura tem o poder de espantar meu sofrer. Ele anuncia a chegada de quem aqui me mantém. Ele traz consigo sua luz. Ilumina a mim e a casa. Ele tem o poder de salpicar estrelas no meu céu, fazer o sol brilhar, a lua nascer... 


“...E a gente dança venerando a noite...” 

 “Gosto muito de você, Leãozinho...

Pra desentristecer  o meu coraçao tão só...


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domingo, 26 de agosto de 2012

mudar tudo para não mudar nada


Filme "O Leopardo" de Luchino Visconti, com Cláudia Cardinale
O título do post remete a "Il Gattopardo" , romance do escritor Tomasi di Lampedusa, um nobre italiano. O livro popularizou-se na Itália; nele Lampedusa retrata a família do príncipe de Salinas, cujo brasão ostenta um leopardo -- daí o título do livro. Os acontecimentos se dão na época do Risorgimento, o movimento da história italiana de unificação do país (entre 1815 e 1870). Garibaldi e nossa Anita são heróis neste período. Talvez o trecho mais memorável do livro seja o discurso do simpático sobrinho do príncipe de Salinas, o Tancredi, um príncipe também, só que arruinado e oportunista. Tancredi incita seu tio cético e conservador a abandonar sua lealdade aos Bourbons e aliar-se aos Saboia
Cquote1.svg A não ser que nos salvemos, dando-nos as mãos agora, eles nos submeterão à República. Para que as coisas permaneçam iguais, é preciso que tudo mude."
Tancredi sabe ou presume que a mudança será apenas   aparente  e que os privilégios da aristocracia serão mantidos. 
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Em outra instância, lembro de ter escutado diversos terapeutas comentar que muitas pessoas que fazem terapia, na verdade, não desejam mudar. Ou melhor: querem mudar alguma coisa, mas não a essência.

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Acho que a fábula de Millor Fernandes reflete bem esta situação, com o humor que lhe é típico...
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"Olin-Pin, abastado negociante de óleos e arroz, vivia numa imponente mansão de Kin-Tipê. Sua posição social e sua mansão só não eram perfeitas porque, à direita e à esquerda da propriedade, havia dois ferreiros que ferravam ininterruptamente, tinindo e retinindo malhos, bigornas e ferraduras. Olin-Pin, muitas vezes sem dormir, dado o tim-pin-tin, pan-tan-pan a noite inteira, resolveu chamar os dois ferreiros e ofereceu a eles mil ienes de compensação, para que ambos se mudassem com suas ferrarias. Os dois ferreiros acharam tentadora a proposta (um iene, na época, valia mil dólares) e prometeram pensar no assunto com todo empenho. E pensaram. E com tanto empenho que, apenas dois dias depois, prevenidamente acompanhados de advogado, compareceram juntos diante de Olin-Pin. E assinaram contrato, cada um prometendo se mudar para outro lugar dentro de 24 horas. Olin-Pin pagou imediatamente os mil ienes prometidos a cada um e foi dormir feliz, envolvido em lençóis de seda e adorável silêncio. Mas no dia seguinte acordou sobressaltado, os ouvidos estourando com o mesmo barulho de sempre. E quando ia reclamar indignadamente pela quebra do contrato, verificou que não tinha o que reclamar. Os dois ferreiros tinham cumprido fielmente o que haviam prometido. Ambos tinham se mudado. O ferreiro da direita tinha se mudado pra esquerda, e o da esquerda tinha se mudado pra direita."
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MORAL: Cuidado quando a esquerda e a direita estão de acordo

quinta-feira, 2 de agosto de 2012

ontem não te vi em babilônia

Tens razão, não pude comparecer ao encontro marcado, precisava viajar para a Armênia em missão: DETRAN. Transferir um automóvel registrado na Bahia para a cidade de São Paulo. Preparei-me de antemão lendo as instruções "passo-a-passo" que encontrei na rede. Foram cinco horas de formulários, carimbos, pagamentos de taxas, vistoria e absurdos - Kafka teria ficado feliz. Uma das etapas era decalcar os números do chassis e do motor do veículo - essa tarefa é feita por dois sujeitos estacionados na calçada lateral; foram eles que preveniram:
- Cuidado com os vistoriadores novos; não estão aceitando os decalques, exigem um laudo fotográfico que custa uma nota
Dito e feito: o vistoriador do Detran quis ver as fotografias do motor. Meu marido argumentou que chegara há pouco da Bahia, não sabia andar direito em São Paulo, tudo é tão difícil por aqui...funcionou (em parte)
- Então vocês precisam ir até o cartório do Bom Retiro fazer uma declaração da proprietária dizendo que se responsabiliza pelo número do motor que consta no decalque
Igreja Armênia, na Avenida Santos Dumont (foto da internet)
Três ruas  na direção da Igreja Central Armênia, vira pra esquerda, continua até o número cinquenta e sete: chegamos no cartório. O atendente magrinho de óculos grossos é dessas pessoas que preferem dificultar a vida dos cidadãos; foi logo afirmando que a identidade estava danificada, não servia. Mostrei a carteira de habilitação. Servia.  Preenchi o cartão com as assinaturas de reconhecer firma e assinei a declaração para o Detran na frente dele.
- Não confere.
-  Comassim? moço... você mesmo me viu assinando aqui no balcão...
Foi preciso repetir tudo, cartão e declaração. Na hora de pagar o serviço, a pergunta inusitada do caixa
- Cadê a segunda via da senha?
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A história é enfadonha, malgrado o final feliz: no último instante conseguimos entregar a papelada no guichê dezessete cujo rosto atrás do vidro nos deu um protocolo para pegar a nova documentação e a placa do estado de São Paulo. Fica pronto em dois dias.
Affffffff
A burocracia é inimiga da solidariedade.
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A estação de metrô Armênia é uma homenagem da cidade de São Paulo aos imigrantes  que para cá se dirigiram no começo do século vinte fugindo do genocídio praticado pelos turcos. Na década de 1980, uma grande mobilização da comunidade armênia conseguiu convencer o então governador Franco Montoro a alterar o nome da Estação Ponte Pequena do metrô para Armênia, que a esta altura já era associada pelos paulistanos com este povo devido à concentração de moradores e estabelecimentos comerciais armênios na vizinhança.
Um grande quadro expõe os nomes daqueles que ajudaram financeiramente na construção da igreja. Os sobrenomes dos armênios terminam sempre com IAN
(revista Época)
Em 12 de novembro de 1985, a nova Estação Armênia foi inaugurada. Há referências ao povo, como a inscrição de poemas no idioma ancestral e duas khatchkarer (cruzes de pedra) do lado de fora, acompanhadas do alfabeto armênio.
O colorido dos afrescos e os lustres de cristal chamam a atenção. Ao lado do altar, estão as imagens de Judas Tadeu e Bartolomeu, os santos que levaram o cristianismo à Armênia. No centro do altar, uma Madona com o menino Jesus, comum em igrejas armênias. 
(Época)

quarta-feira, 27 de junho de 2012

Vida de aposentado

A história seguinte foi contada com graça e fina ironia por um colega aposentado do Banco Central, o Gerson Bonani.  Me fez dar risadas; e rir -- todo mundo sabe -- é o melhor remédio.
Gerson ainda nem sabe que foi blogueiro convidado aqui do redefurada...
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"Foi uma questão de apenas dez minutos...
Quando saí, um policial já estava preenchendo uma multa por estacionamento indevido.
Rapidamente, me aproximei dele e lhe disse:
- Vamo lá, seu guarda, eu não demorei mais que dez minutos...! Deus irá recompensá-lo se tiver um pequeno gesto de consideração para com um aposentado...
Ele me ignorou completamente e continuou a preencher o formulário.
A verdade é que me impacientei um pouco e lhe disse que devia ter vergonha pela desconsideração.
Ele me olhou friamente e, sem titubear começou a preencher outra infração.
Então eu levantei a voz para lhe dizer que já tinha percebido que estava lidando com um tira insensível e que eu nem compreendia como é que ele tinha sido admitido na polícia de trânsito...
Ele terminou a segunda infração, colocando-a no para-brisa, e começou a preencher uma terceira infração.
Eu já o estava argumentando há mais de 20 minutos, chamando-o de tudo, desde babaca a outros impropérios nada elogiosos..
Ele, a cada insulto, respondia que era uma nova infração minha e, consequentemente, preenchia mais uma multa, acompanhada de um sorriso que refletia sua inteira satisfação de "otoridade sádica"...
Depois da décima infração... eu lhe falei:
- Nada mais a dizer, seu guarda. Tenho que ir embora... Ali vem meu ônibus! "