De que é feita a cajuína?

A primeira vez que tomei cajuína foi na casa de Tia Marly e Marcone, lá em Teresina. Na noite abafada, a refrescante bebida piauiense descia cristalina. Ainda mais que o momento era de reencontro de pessoas da mesma família que não se viam há anos, e que seriam incapazes de se reconhecerem à primeira vista.

Na adolescência eu passara umas férias inesquecíveis com essa parte da família, onde minha tia era a única mulher, mãe de 4 meninos adoráveis. Creio que, à época, todos se apaixonaram um pouco por mim; um caso típico de prima mais velha. Até hoje lembro do rosto contrariado do mais velho quando me viu paquerando um soteropolitano da minha idade:

“Este cara está com cara de quem quer casar com prima”.

Nunca esqueci o carinho dos priminhos; a lembrança dessas férias em Salvador tem gosto de algodão doce, de tão boa.

----------------------------------------------
Por outro lado, adoro a música do Caetano, especialmente pela profundidade do primeiro verso:

“Existirmos: a que será que se destina?”

Remete à célebre fala de Hamlet: “Ser ou não ser: eis a questão”

---------------------

E, por oportuno, replico parte de uma entrevista de Caetano Veloso contando como surgiu sua canção Cajuína, uma das mais bonitas de seu repertório.

“CAETANO VELOSO FALA DE CAJUÍNA

Numa excursão pelo Brasil com o show Muito, no final dos anos 70, recebi, no hotel em Teresina, a visita de Dr. Eli, o pai de Torquato. Eu já o conhecia pois ele tinha vindo ao Rio umas duas vezes. Mas era a primeira vez que eu o via depois do suicídio de Torquato. Torquato estava, de certa forma , afastado das pessoas todas. Mas eu não o via desde minha chegada de Londres: Dedé e eu morávamos na Bahia e ele, no Rio (com temporadas em Teresina, onde descansava das internações a que se submeteu por instabilidade mental agravada, ao que se diz, pelo álcool).

Eu não o vira em Londres: ele estivera na Europa mas voltara ao Brasil justo antes de minha chegada a Londres. Assim, estávamos de fato bastante afastados, embora sem ressentimentos ou hostilidades. Eu queria muito bem a ele. Discordava da atitude agressiva que ele adotou contra o Cinema Novo na coluna que escrevia, mas nunca cheguei sequer a dizer-lhe isso. No dia em que ele se matou, eu estava recebendo Chico Buarque em Salvador para fazermos aquele show que virou disco famoso.

Torquato tinha se aproximado muito de Chico, logo antes do tropicalismo: entre 1966 e 1967. A ponto de estar mais freqüentemente com Chico do que comigo. Chico eu eu recebemos a notícia quando íamos sair para o Teatro Castro Alves. Ficamos abalados e falamos sobre isso. E sobre Torquato ter estado longe e mal. Mas eu não chorei. Senti uma dureza de ânimo dentro de mim. Me senti um tanto amargo e triste mas pouco sentimental. Qaundo, anos depois, encontrei Dr. Eli, que sempre foi uma pessoa adorável, parecidíssimo com Torquato, e a quem Torquato amava com grande ternura, essa dureza amarga se desfez. E eu chorei durantes horas, sem parar. Dr. Eli me consolava, carinhosamente. Levou-me à sua casa. Ele não dizia quase nada. Tirou uma rosa-menina do jardim e me deu. Me mostrou as muitas fotografias de Torquato distribuídas pelas paredes da casa. Serviu cajuína para nós dois.

E bebemos lentamente. Durante todo o tempo eu chorava. Diferentemente do dia da morte de Torquato, eu não estava triste nem amargo. Era um sentimento terno e bom, amoroso, dirigido a Dr. Eli e a Torquato, à vida. Mas era intenso demais e eu chorei. No dia seguinte, já na próxima cidade da excursão, escrevi Cajuína.

Um rolê por São Paulo

Andamos pela rua José Paulino, um comércio popular no bairro do Bom Retiro.

São mais de 350 lojas distribuídas em quatro quarteirões de influência israelita.

É muito procurada por quem quer comprar roupas baratas

Lugares assim, com lojas demais, roupas demais e paciência de menos, sempre me deixam confusa e acabo não comprando nada.

Saiu no "Estadão"

A poesia de Cesare Pavese

"Os que bebem não sabem falar às mulheres,

se perderam de tudo, e ninguém os aceita.

Andam lentos na rua, e as ruas e postes

não tem fim.

Alguns deles dão giros mais longos,

mas não há o que temer: amanhã eles voltam pra casa."

Concertos dominicais

Ontem, domingo, fui até a Sala São Paulo, na região da Luz, ouvir um concerto dominical da Orquestra Sinfônica do Estado de São Paulo.

O edifício é belíssimo, realçando a performance da orquestra. O local é tido como a melhor sala de concertos da América Latina.

A área em torno, conhecida como Cracolândia, tem centros culturais fantásticos, todos próximos: o Museu da Língua Portuguesa, a Pinacoteca e a Estação Pinacoteca. Desde a década de 1990, a região passa por uma ampla revitalização urbana, com a restauração de diversos prédios, como a própria Estação da Luz. Até 2010 surgirá outro complexo cultural: o do Teatro de Dança de São Paulo que ocupará a área da antiga rodoviária.

Uma amiga arquiteta com quem jantei esses dias me disse que 3 grandes incorporadoras compraram grandes áreas ao redor (para exploração imobiliária), e que agora os preços da região estão nas alturas. Difícil conciliar essa idéia com as imagens vivas dos moradores de rua que por lá abundam, assim como as favelas verticais formadas em prédios extremamente degradados. Num deles pode-se ler a célebre frase do anarquista Proudhon: "A propriedade é um roubo".

----------------------

Preço do espetáculo dominical: R$ 2,00 (inteira) e $ 1, 00 (estudante)

A arquitetura da música

Adorei a arquitetura da Sala São Paulo: imponente, por um lado, pelas colunas gregas altíssimas e, por outro, leve, devido à madeira clara utilizada para o chão, o teto, os camarotes, e ao desenho moderno das cadeiras.

A grande inovação tecnológica da Sala é o teto móvel, formado por placas que podem ser abaixadas ou erguidas para ajustar a qualidade de som, de acordo com o tipo de música a ser tocada.

Com capacidade para 1.484 lugares, a sala conta ainda com 22 camarotes.

Fechado com a porta aberta

O bairro oriental de São Paulo – a Liberdade – fica perto daqui; nunca deixo de ir lá, quando estou em São Paulo. Adoro perambular pelas ruas, olhar as quinquilharias, comprar artigos diferentes em suas mercearias, visitar a feirinha e comer pastel na Rua dos Estudantes.

Entramos num restaurante sem nome inteligível; apenas um ideograma na porta. No cardápio pratos como “ovo preto”, “língua de pato” e outras iguarias exóticas. Pedi uma porção de guyoza bovino cozidos no vapor; de-li-ci-o-sos. Notei que uma mesa redonda grande, dessas que tem uma parte giratória, estava sendo colocada com muitos pratos: sentaram-se nela vários ajudantes de cozinha (brasileiros), além do chef chinês e as mulheres que atendem às mesas, todas chinesas, mal falavam português.

Dessa hora em diante, ninguém mais pode entrar; os pretendentes a clientes enfiavam os pescoços pela porta e o chinês dizia, taxativo, “acabou a verdura.”

Na estrada para Eunápolis

Infelicidade

É dirigir-se ao cinema, descobrir que o filme ("Entre os muros da escola") ganhou a Palma de Ouro no Festival de Cannes de 2008, ver o cartaz anunciando que o diretor Laurent Cantet (foto) vai bater papo com os espectadores após o filme e... descobrir que não tem mais ingresso...

Nem filme, nem diretor, nem nada

----------------

(trecho de entrevista)

G1 - “Entre os muros da escola” foi lançado há quase um ano, em Cannes, e desde então arrebatou diversos prêmios – da Palma de Ouro ao prêmio Cesar, passando por uma indicação ao Oscar de melhor filme estrangeiro. Elogios à parte, que tipo de recepção você vem encontrando nesse período?

Laurent Cantet - Viajei muito com o filme, fui para 24 países, conversei com jornalistas e o mais suprendente é que as perguntas que me são feitas são as mesmas em todo lugar. Mesmo quando falamos dessa sala de aula específica no subúrbio de Paris, parece que tocamos em temas que são mais universais e que todo mundo pode compartilhar. Talvez a única reação realmente contrária ao filme veio de alguns professores franceses que o viram como um documentário e não reconheceram ali sua própria situação. Ficaram chocados com a imagem que eu passei da escola e do modo como os professores trabalharam. Meu professor não é perfeito, ele comete falhas, não é o mesmo daquele tipo de filme americano sobre escolas em que há sempre um professor inspirado ensinando às crianças como a vida pode ser maravilhosa. O nosso é imperfeito, e acho que essa foi uma das razões pela qual alguns criticaram;"

Felicidade

conselho de amiga

Crianças da escolinha Maria Marta

A maleta de meu pai

Em São Paulo, sempre visito a Livraria Cultura, na esquina da Augusta com a Paulista. Foi andando por lá que descobri A maleta de meu pai, ou melhor do pai dele, um livro pequenino contendo três discursos do escritor turco e prêmio Nobel Orhan Pamuk.

O autor discorre sobre seu processo de criação, sobre o papel do escritor no mundo e sobre o fascínio que a literatura – “ o tesouro mais valioso que a humanidade acumulou em sua busca de compreender a si mesma” – exerce sobre o leitor.

No livro, Pamuk conta que trabalha cerca de 10 horas por dia para produzir meia-página, tamanho é seu esforço em reler, revisar, reescrever: lapidar a palavra. Imagino o esforço que lhe custou este livro, onde ele fala “fácil” (qualquer um entende) de coisas difíceis.

Eis a resposta deste autor à pergunta mais freqüente que se faz a um escritor: “Por que você escreve?”.

“Escrevo porque tenho uma necessidade inata de escrever!

Escrevo porque sou incapaz de fazer um trabalho normal, como as outras pessoas.

Escrevo porque quero ler livros como os que eu escrevo.

Escrevo porque sinto raiva de todos vocês, sinto raiva de todo mundo.

Escrevo porque adoro passar o dia sentado à mesa escrevendo.

Escrevo porque só consigo participar da vida real quando a modifico.

Escrevo porque quero que os outros, todos nós, o mundo inteiro, saibam que tipo de vida nós vivemos, e continuamos a viver, em Istambul, na Turquia.

Escrevo porque adoro o cheiro do papel, da caneta e da tinta.

Escrevo porque acredito na literatura, na arte do romance, mais do que em qualquer outra coisa. Escrevo porque é um hábito, uma paixão.

Escrevo porque tenho medo de ser esquecido, porque gosto da glória e do interesse que a literatura traz.

Escrevo para ficar só. Talvez escreva porque tenho a esperança de entender por que eu sinto tanta, tanta raiva de todos vocês, tanta, tanta raiva de todo mundo.

Escrevo porque gosto de ser lido.

Escrevo porque depois que começo um romance, um ensaio, uma página, sempre quero chegar ao fim.

Escrevo porque todo mundo espera que eu escreva.

Escrevo porque tenho uma crença infantil na imortalidade das bibliotecas, e na maneira como meus livros são dispostos na prateleira.

Escrevo porque é animador transformar todas as belezas e riquezas da vida em palavras. Escrevo não para contar uma história, mas para compor uma história.

Escrevo porque desejo escapar do presságio de que existe um lugar para onde preciso ir mas ao qual – como um sonho – nunca chego.

Escrevo porque jamais consegui ser feliz.

Escrevo para ser feliz”.

Pousada Ponta de Santo André

Eu tenho um cunhado bacana

Viagem a Istambul

A cidade só ganhou este nome recentemente, em 1930. Desde os primórdios – até 1453 – todo o mundo a chamava de Constantinopla e antes, rebobinando para dentro da Antiguidade, era conhecida por Bizâncio.

O imaginário ligado a esta cidade é mágico, surreal, não tem como não pensar nas “Mil e uma noites”, em tapetes voadores e odaliscas bamboleando os umbigos cheios de pedras – essa moda de piercing é antiga.

O jeito de chegar lá foi aleatório, meio irreal também. A bordo de uma esteira rolante de uma estação de metrô numa capital européia, vimos o cartaz publicitário de um "pacote" incrivelmente barato para uma estadia de 5 dias em Istambul. Compramos e fomos instruídos para tirar o visto de entrada. À época o país era governado por militares e os funcionários do consulado turco se portaram de uma forma um tanto truculenta, pareceu-me.

No aeroporto pedi ao meu marido que se desfizesse de uma garrafinha de uísque que ele comprara no free shop; a lembrança do tratamento no consulado aliada ao fato de estarmos nos dirigindo a um país muçulmano me amedrontou. Contrariado, ele me atendeu, e eu precisei enfrentar seus olhares inamistosos e ironias durante toda a viagem.

É que do nosso lado sentou um turco com duas caixas de uísque, caixas mesmo, ficaram no corredor do avião, na maior sem cerimônia. Para irmos ao banheiro era necessário escalar as atravancadas caixas de bebidas.

Quem disse que eles não bebem...

A cidade das mesquitas veio envolta em sonhos: dos mares bíblicos, Mármara, Egeu e Negro, a Ásia depois da ponte, os doces de fazer inveja a qualquer pâtisserie ocidental, o caviar sevruga comprado a preço de banana, os carneiros assados.

Em viagens, adoro me esbaldar na comida local.

Ainda: o mercado das mil e uma lojas existe mesmo, ruelas e ruelas com cheiros de especiarias, o luxo dos tapetes persas contrastando com a simplicidade dos kilins, o fulgor do ouro nos braceletes e anéis e quinquilharias e tal.

Debalde, esperei ver Marco Polo surgir a qualquer momento, quem sabe, com o Kublai Khan a tiracolo.

---------------------------------
Istambul é o nome de um livro escrito pelo escritor turco e prêmio Nobel, Orhan Pamuk.

Eu pretendia fazer um post sobre o processo criativo deste autor; passei parte desta madrugada lendo “A maleta de meu pai”, um livro bem fininho sobre sua poética e que me arrebatou.

Quem sabe amanhã ou na semana que vem.

Laura Lima

Entrei no Museu de Arte Moderna para ver a mostra

"Atenção: Estratégias para perceber a arte" cuja intenção é investigar a relação do homem com a produção artística.

A coletiva está dividida em 3 módulos Origem, Desdobramentos e Corpo, este último, o mais curioso. Traz obras como um pulmão montado por maços de cigarros, um coração de bronze e este palhaço da foto, da artista plástica mineira Laura Lima.

Parei para contemplar a instalação e, quando já estava me afastando, tive a impressão de que a obra respirava. Me deu uma sensação horripilante, de coisa do outro mundo. Ninguém notara nada, mas insisti com os outros espectadores até que eles também ficaram intrigados com o leve movimento arfante no peito do palhaço.

Só então o palhaço tirou a máscara e vimos que havia sim – ora, se havia! – alguém dentro da obra.

Era uma performance e não uma instalação.

Hoje é dia de Matteo

Dois anos: auguri!

Ludovica e as alianças

Ao fundo os artistas e a música brasileira

Curtas memórias de um oito de março

De como as mulheres se organiza-

ram para formar associa-

ções pelo mundo afora.

A nossa chamava-se “Brasília, Mulher “ e tinha tudo para ser uma ONG, só que naquela época não existiam ONGs.

No vigor e entusiasmo dos 20 anos a gente distribuía panfletos feministas na plataforma superior da rodoviária da capital federal, enfrentando os olhares carrancudos de homens e mulheres.

Não lembro o que diziam os folhetos, mas às vezes me bate uma saudade da época das utopias e dos quilos de sonhos que portávamos.

Sem saudosismo: muitos destes sonhos tornaram-se realidade.

~~~~~~~~~~~~~~~~~

Dia oito, o motivo:

No site (http://www.suapesquisa.com/) encontrei um breve histórico:

"No Dia 8 de março de 1857, operárias de uma fábrica de tecidos, situada na cidade de Nova Iorque, fizeram uma grande greve. Ocuparam a fábrica e começaram a reivindicar melhores condições de trabalho, tais como redução na carga diária de trabalho para dez horas (as fábricas exigiam 16 horas de trabalho diário), equiparação de salários com os homens (as mulheres chegavam a receber até um terço do salário de um homem, para executar o mesmo tipo de trabalho) e tratamento digno dentro do ambiente de trabalho. A manifestação foi reprimida com total violência. As mulheres foram trancadas dentro da fábrica, que foi incendiada. Aproximadamente 130 tecelãs morreram carbonizadas, num ato totalmente desumano.

Porém, somente no ano de 1910, durante uma conferência na Dinamarca ficou decidido que o 8 de março passaria a ser o "Dia Internacional da Mulher", em homenagem as mulheres que morreram na fábrica em 1857.”

Os noivos

Em cerimônia linda, bem cuidada e repleta de carinho e amizade dos amigos do casal.

Os irmãos brasilienses

O recinto

Cartório civil instalado nas Termas de Caracalla