Manuel Bandeira

Este ano, o homenageado da FLIP é o poeta recifense autor dos versos abaixo

"Céu

A criança olha
Para o céu azul
Levanta a mãozinha.
Quer tocar o céu.
Não sente a criança
Que o céu é ilusão:
Crê que o não alcança,
Quando o tem na palma da mão"

livros para crianças

No outro dia estava numa grande livraria quando vi um vendedor separando livros infantis dos livros comuns. Fiquei estupefata quando o vi atirar Germinal de Emile Zola na cesta das crianças. Nunca li o livro, mas sei que trata da vida de homens-animais que trabalhavam em minas de carvão, na França e que um dos personagens se chama Boa Morte, por insistir em não morrer nos inúmeros acidentes das escavações. Não resisti e perguntei ao moço se ele achava que os pimpolhos gostariam daquela leitura; respondeu-me que sim: era uma edição resumida e simplificada.
Puxa, como tem meninos precoces por aí.

Orçamento Participativo

Esta semana houve uma reunião aqui no povoado sobre o Orçamento Participativo, uma experiência de política pública cujo objetivo declarado é viabilizar a participação da população na escolha das prioridades a serem atendidas com recursos públicos.
Aconteceu na escola municipal – estava cheio. Tudo vira festa, em cidade pequena. Havia crianças elétricas, velhos calados traindo a curiosidade pelo jeito do olhar, adolescentes explodindo de inquietação, adultos de ambos os sexos: o burburinho fez com que o primeiro palestrante precisasse pedir silêncio.
Era um sociólogo: estava ali para explicar. Falou falou e talvez por ter abusado das palavras não logrou o seu intento. Naquela enxurrada de informações e do uso de palavras e conceitos não usuais no contexto de Santo André, mesmo prestando atenção, era difícil entender. Um senhor da platéia, cansado, interpelou-o, até com uma indesejável rispidez, mas adorei o efeito: o homem abreviou a agonia discursiva.
Infelizmente para nós, o povo, muitas vezes os homens dito públicos fazem o seu trabalho com enfado, como um velho professor que já decorou as lições e dá aulas de forma automática, sem alma, sem procurar o envolvimento dos ouvintes.
Após um intervalo curto demais para as perguntas chegou a vez do prefeito: falou com desenvoltura, demonstrando mais segurança agora do que na época da campanha. Ouviu com paciência as antigas reivindicações sem deixar de frisar o rombo orçamentário deixado pelo prefeito anterior.
Aí está a maior vantagem deste novo governo municipal: o anterior foi tão ruim e corrupto que a esperança voltou a zunir pela Vila.
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Curtas do Cine Cajueiro
Na última exibição de filmes na rua começou a chover sem aviso prévio. No meio do filme, aquela água toda. Um garoto teve o bom senso de jogar seu casaco por cima do equipamento: gostei tanto deste gesto protetor!: deu tempo para o Cláudio correr e desmontar a parafernália. Os meninos, porém, não foram embora, fosse pela chuva, fosse pelo aglomerado deles mesmos sob o portal de piaçava daqui de casa. Ou porque redescobriram a brincadeira de ir ao banheiro: adoram o nosso banheiro. Entendo: a textura branca da parede agora tem faixas marrons do esfregaço de mãos, as corujinhas de vidro ficam desalinhadas, o papel higiênico se amontoa em rolos dentro do cesto e a descarga trabalha dobrado. Organizo em fila, para evitar tumulto.
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De repente, um barulho surdo e pesado: viramos os pescoços na direção da casa da Dudu. Foi uma árvore grande que desabou. Só quebrou uma pontinha da cerca. Sorte.
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Sob o abrigo da mangueira, nessa mesma noite, o menino de uns 12 anos puxa a conversa: pintou o cabelo? Acenei que sim e comentei sobre a mecha vermelha do cabelo dele, bem em cima da testa. Por um tempo ficamos a conversar sobre cabelos e tintas, indiferentes à diferença de gênero e de idade.
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Chove (quase) sem parar. O antigo leito do Acuba, o ribeirão que serpenteia pela povoação, antes com o leito seco à mostra, agora transborda água. A última vez que isto aconteceu foi na mítica inundação sobre a qual todos falam, quando Santo André virou ilha e os moradores passaram a andar de canoa, até para ir na casa do vizinho.
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Ontem à noite fui a um encontro xamânico organizado por Ana Xara, na Pousada Gaili, com a presença de outro xamã*, mineiro, um convidado especial com larga experiência e estudos nessa área. Também estavam duas índias pataxós de Coroa Vermelha, uma delas, a mais velha, uma senhora pajé. Fato raro, geralmente esta função é exercida por um homem.
A sala grande da pousada estava bem cheia, os participantes vieram do Rio, de Minas, de Arraial, de Porto Seguro e daqui de Santo André. Embora eu não seja adepta e nem sequer crente – sou uma mulher cética, não tenho o conforto da religião nas horas de sufoco existencial -- percebi que faz bem para muita gente e que o clima humano era bem gostoso.
(*xamã, em definição do Aurélio: “em diversos povos e sociedades, especialista a que se atribui a função e o poder, de natureza ritual mágico-religiosa, de recorrer a forças ou entidades sobrenaturais, para realizar curas, advinhação, exorcismo, encantamento, etc e cuja atuação pode ou não envolver um estado de transe).

As mulheres de Anselm Kiefer

e por falar em mulheres, lembrei das esculturas do artista alemão de origem judaica, Anselm Kiefer (já expôs em Bienais brasileiras) sobre umas mulheres da antiguidade, mulheres lindas, mas despersonalizadas, mulheres que foram demonizadas por terem desenvolvido um questionamento intelectual, como estas três: Mirtes, Hypátia e Canídia.

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Santo André : a reunião com o prefeito

Ontem à noite houve uma reunião sobre o Orçamento Participativo de Santa Cruz Cabrália, aqui em Santo André, na escola municipal.

Vieram o prefeito Jorge Pontes e diversos secretários.
Fomos cedo para lá e encontramos uma platéia repleta e interessada: o nível de comparecimento -- e de comportamento -- foi ótimo!
Diversos moradores se manifestaram, colocando suas dúvidas ou solicitações, de maneira bastante ordeira. Desde que moramos aqui, faz 3 anos, foi a melhor reunião que participei. “Parecia Londres”, comentou um amigo.

A reunião foi de caráter informativo. Em julho haverá a segunda quando nós, os moradores, deveremos escolher as ações públicas que consideramos prioritárias para a Vila.

Pedro e a vida

BEM VINDO ao mundo, Pedro!

"A vida é morte e a morte é igualmente vida"

Friedrich Holderlin

Vida de pescador

Os pescadores estavam de partida para o alto mar quando escutaram os gritos de socorro! socorro!

Voz de mulher.

Aturdido, o homem que puxava a âncora deixou-a cair novamente na água do rio João de Tiba. Do convés do barco dava para ver bem a cena. Estavam próximos à margem, perto da igreja evangélica.
Um homem e uma mulher. Não são casados, talvez por isso a platéia resolveu meter a colher. Dois pescadores saltaram do barco e nadaram em direção à terra. O homem que brigava agora tinha um cabo de enxada na mão e batia com ele na cabeça e nos braços da moça -- que fazia o maior estardalhaço.
Conseguiram trazer a mulher para o barco e levá-la para ser socorrida em Cabrália.
A pescaria atrasou.
O agressor fugiu: por ironia nefasta, trabalha no Centro Médico.
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Na volta do mar, dois dias depois, novo incidente, novo pedido de ajuda. Ouviram o SOS pelo rádio, quando já estavam chegando na Coroa Alta, quer dizer, a uma hora de casa.

Tiveram que voltar: é a etiqueta do mar.

Horas para ir, horas para voltar. Encontraram os marujos em apuros (quatro) apinhados dentro de um barco minúsculo; o motor de um cilindro (não vale nada) avariado, só uma velinha içada; inutilmente, porque vento nenhum havia.

Já estavam perto de Belmonte, provavelmente seriam arrastados pela correnteza até Ilhéus.
Tiveram sorte: voltaram rebocados.
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Esses mesmos pescadores (os que socorreram a moça e o barco sem motor) decidiram inovar. Em vez dos biscoitos e sanduíches costumeiros, levaram temperos frescos – tomate, cebola, pimentão – e arroz, e fogão, e fósforos, e sal, e farinha para o pirão.
O peixe, pegariam lá, no alto mar.
Deu certo: deu peixe. Muito peixe; mas esqueceram de levar a panela.
A fome atormentou o dia todo; de madrugada avistaram uma luzinha longe, no Rego do Braço. Foram até lá pedir a panela emprestada e comeram moqueca no café da manhã.
Esse negócio de boa vizinhança funciona até na água salgada.

Um lance de dados

Ontem à noite revi este filme, que no Brasil foi entitulado " O demônio das onze horas."

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Guardei na memória uma fala de Jean Paul Belmondo para Anna Karina

"A poesia é um jogo onde o perdedor ganha tudo."

Virtudes teologais

São três: a fé, a esperança e a caridade.

A esperança é representada por uma âncora.

Hojé é dia de pescar

Meu marido foi passar dois dias em alto mar (e eu fiquei a ver navios...). Levou gelo, GPS, isopor, uma foto minha na carteira, um inútil celular, uma âncora incrustada de cracas e 4 marinheiros-pescadores: um em cada canto do barco, para evitar linhas cruzadas.

Quando chega, me conta estórias, como aquela das esquinas do mar e das coisas que se vê por lá: “fala de favelas e barracos, de bares, cabarés e casas de diversão, de enferrujados parques de diversões com seus carrosséis de cavalos de madeira, de mesquitas e mosteiros de dervixes, de fábricas clandestinas de artefato de plástico e meias de náilon”, mas acho que estou misturando com O dia que o Bósforo secou, um capítulo de um livro de Orhan Pamuk

Raymond Chandler

“Sonhei que me encontrava no fundo de água verde e gelada com um cadáver debaixo do braço. O cadáver tinha cabelos loiros e compridos que flutuavam na água e me envolviam a cara. Um enorme peixe de olhos esbugalhados, corpo inchado e escama fosforescente da putrefação, nadava em redor, olhando de soslaio como um debochado já idoso. Quando eu estava quase a rebentar com a falta de ar, o cadáver ressuscitou debaixo do meu braço e fugiu-me. Pus-me a lutar com o peixe e o cadáver rolava e rebolava pela água fora, arrastando atrás de si o seu longo cabelo."
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Raymond Chandler, autor de romances de crime e mistério; alguns tornaram-se roteiros de filmes noir. Nascido em Chicago criou-se no Reino Unido e serviu ao exército canadense durante a primeira guerra mundial. O criador do detetive Philip Marlow, casou-se com uma mulher de 53 anos, dezoito anos mais velha que ele.
Tinha problemas de alcoolismo.

A passageira da balsa de Cabrália

"A mente ama o desconhecido.

Ela ama imagens cujo significado é desconhecido."

Rene Magritte

Rede Furada: um blog sem banda larga

A banda do hermenauta.

Uma banda perdida na solidão

Um dia, não faz tanto tempo assim, uma pequena banda de polícia egípcia chega à Israel para se apresentar num festival cultural. No aeroporto, uma inesperada complicação: ninguém para recebê-los.
Procuram resolver o problema e acabam chegando numa pequena e desolada cidade israelense, no meio do deserto, um ambiente estranho num país historicamente hostil.
Uma banda solitária numa cidade deslembrada.
Ninguém recorda muito bem deste acontecimento. Não foi tão importante.
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São mais ou menos essas as palavras que dão início ao filme do roteirista e diretor israelense Elan Korilin, seguidas pela imagem do personagem principal -- entoando uma música árabe -- trajando um impecável uniforme azul-pálido: a cor da farda se destaca contra o cenário monocromático: ótima escolha estética.
O desenrolar do filme é lento, contemplativo e estendido, como na câmera de Antonioni. A paisagem tem um ar do Bagdad Café de Wenders. A cidadezinha onde chegam por acaso é deserta de diversão e cultura: não há nada para fazer por lá. Parece que o tempo parou – não há ação – e aos poucos vamos ingressando no universo da solidão dos personagens tanto do grupo da banda como dos habitantes daquelas paragens ermas.

O filme está mais voltado para mostrar o interior das pessoas, uns seres comuns, universais.
A dona (israelense) de um restaurante – que atriz! – consegue organizar a hospedagem para os egípcios e lá eles permanecem por 24 horas, tendo apenas (apenas?) a música e o amor como elementos de conexão.
O filme, despretensioso na produção e nos efeitos, ganhou diversos prêmios em festivais de cinema, mas foi banido da Mostra Internacional de Cinema do Cairo, porque na vida real, infelizmente, os egípcios e os israelenses não se dão tão bem como no filme.
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A platéia da Banda, em Santo André: numa cidadezinha que nesse tempo de inverno lembra a solidão do deserto israelense, a surpresa de uma noite vívida, o restaurante com as mesas repletas e a breve performance da figura esguia de olhos claros a deslizar com pratos e garrafas, vestindo nenhum uniforme azul-pálido, mas um sensual body de padrão oncinha e renda negra na parte da frente. E um ousadíssimo fio dental atrás.

morar em Morro de São Paulo

Houve uma época que nós sonhávamos em morar em Morro de São Paulo.

Bahia, sempre Bahia.

Eu me encantava muito com nosso possível endereço

numa ladeira com escadaria

Rua dos Elefantes, degrau número 20.
Não precisava do CEP.

O que é poesia?

A revista que lia, dizia que em Alphaville, (filme de Godard), um espião é capturado e posto a responder às perguntas de um supercomputador .
À pergunta “o que faz a noite virar dia?”, o agente secreto responde:

“A poesia.”

A máquina emburrou: retrucou que só sabia fazer cálculos e analisar.
Pensando nisso, fui ler poesia na casa de um amigo e tive uma surpresa linda -- estava escrito:

“para Olímpia: verão do nome” http://apaneutheneon.blogspot.com/2009/05/para-olimpia-verao-do-nome.html

Esse meu amigo antigamente era grego. Hoje, virou bibliotecário de Babel.

Como não poeto, peço emprestados os versos de Nydia Bonetti (da revista Zunai)

"SOLARES

outra vez
me ronda a poesia
agora é assim
quase uma sombra
colada em mim
não
ela é o sol
eu,
a sombra"

o que levar nas viagens

Segunda-feira, dia bom para mudar de casa, preparei a mala, joguei no lixo os comestíveis perecíveis, a sandália de fitas amarelas não ficou pronta (disse-me o impassível sapateiro), nem encontrei a dose certa do remédio nas apressadas farmácias; mas consegui falar com a vizinha, uma senhora de olhar inteligente e oriental – sobre a vaga da garagem. Na última passeata pela Avenida Paulista, entrei na Galeria do Itaú Cultural, o tempo ajustado para ver uma mostra de criatividade, a gigantesca batalha naval espalhada pelo chão e outras armações; o que me divertiu naquele salão de instalações e quase vazio de gente, foi uma coluna da minha altura de pedaços de madeira cortada em quadrados, empilhados artisticamente, suponho; quando me aproximei não deu para segurar o riso: flagrei os rapazes na troca de beijos; tropeçaram no espanto e derrubaram a obra de arte.
Suspense.
Ajudei a empilhar: ficou bem diferente da forma original: deve ser isso que chamam de arte interativa.
No ponto de táxi, 4 veículos e nenhum condutor. Arrastei a mala até o posto de gasolina, alguém desembarcava e eu, rápido, por favor, vamos para o aeroporto. Entramos na avenida como uma escola de samba: animados e atrasados; passada a primeira quadra, vejo os olhos sem sobrancelhas do motorista pelo retrovisor e ouço a fatídica pergunta –
“A senhora sabe o caminho? ... É que não trabalho nessa região...”
O samba atravessou.

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foto de Dona Celina na balsa que vai e vem de Santa Cruz Cabrália

a mulher da mala

Mas a verdade é que à noite lá estávamos nós em Santo André da Bahia, bem ali na varanda do Santana’s: a nordestina, o mineiro, um italiano, outra italiana, a fluminense, o uruguaio, o carioca, nessa globalizada multietnicidade que é a cara dos dias de hoje.
A diferença é que só estávamos nós, os donos da rua. Não passava carro, nem cachorro, nem gente. Sem lei-seca, sem bafômetro, sem lei para apagar cigarro. O enorme silêncio era desafiado pela trilha sonora vinda do IASA, ensaio de quadrilha para as festas juninas que ocorrem em julho, por causa das férias dos turistas. Quem explicou foi o Rildo, não o pescador, o garçom do Gaivota, quando passou na rua, todo suado e com novo visual de cabelo meio moicano meio baiano e de bermuda geométrica em preto e branco.
Mais tarde outro incidente desabou no meio da conversa: a chegada dessa senhora que nunca vi mais gorda (era magra), vinha como eu naquela manhã, arrastando a mala de rodinhas, porém na longa rua de terra batida àquela tardia hora era um tanto inusitado. Fora precedida por outro senhor, outro europeu, esse sim, conhecemos bem. Uma coisa tinha a ver com a outra, mas ficamos sem entender, como é muito comum aqui em Santo André.

Poesia

Um amigo meu fez um comentário tão bonito (e apropriado) sobre poesia que vale a pena ler de novo:

"Poesia não se entende,

sente-se com as mãos,

os olhos, os ouvidos,

a boca, o nariz.
Não há caráter na poesia.

O que há é instante."
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imagem de Cy Twombley

Feira erótica

Um jovem amigo paulistano me falou hoje que foi a uma feira erótica num local longe pra caráleo, para os lados de Guarulhos. Entrei na internet e – pimba – achei milhares de resultados no Google.
Propaganda enganosa: anunciam como novidades artigos velhuscos do tipo vibradores, bonecas infláveis, pomadas comestíveis, vídeos.
Embora um cabritinho inflável seja algo de novo para mim.
Quem quiser, participa das brincadeiras e shows. A idéia é esquentar os casamentos.
Pelados entram de graça.

"Psiquê abrindo a caixa dourada" (Waterhouse)

"Gosto de teorias sobre a vida, mas não tenho tempo para as seguir.

Como poderia viver a olhar constantemente para as receitas de vida?

É impossível viver e pensar ao mesmo tempo.

Eu, no meu caso, como é fácil de verificar, optei por viver."

Mulheres

"Se uma mulher me pedir:

-- Quero que subas até o 10 andar pelas escadas e de lá do alto quero que grites que me amas; se uma mulher me pedir isto é claro que eu não vou subir a lado nenhum, nem gritar nada -- que não sou de gritos -- mas de certeza que lhe vou dar um beijo.

Elas não resistem a isso.

Ser romântico é dar beijos em qualquer situação.

Elas pedem-nos uma outra coisa e nós zau: um beijo."

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cópia da cópia de Fernando Botero